Die Geschwindigkeit der Entschleunigung hat Nabelschnüre in Leibern zerissen sehn. Wie gaszerfressene Lungen Dünger auf den Schlachtfeldern auskotzten. Brauchte es dazu weiter eine Jahreszahl. Den Strauß bunter Blumen, eben von diesen Feldern. Sollen sie nicht in ihrem Duft den Menschenrotz verwirren helfen?
Gepflückt schreitet Mütterlein, hechelt der Flasche voller Pfand. Ausgetrocknet unverwirrbar das Kunststoff, gewachsen aus Zwang.
Wie doch immer in Zahlen des eigenen Wohlwollens. Der Wurm macht die Acht. Der Siebenschläfer ärgert sich vom Menschen so genannt zu werden.
Aber entschuldige, Uz1969, du wolltest BB...