N´abend

Oft der Gestalt, den Schlaf irgendeiner Sonne aus den Augen. Kapitelbrecher. Abgelenkt wälzen sie sich. Lesezeichen inmitten Max Frisch. Nie eignes Werden, Pergament hängt herab. Sollen mal Arme gewesen sein.

Armeen in Plüschhosen gemachtes Design. Der Tod doch bunt. Ohne Rot bitte. Knochen ohne Haut. Rasierte Waden warten watend. Früher waren das mal Blutegel.

Den Winzer kennt man doch, der Fässer rollen lässt. Zum Donnergrollen wältzt er sie ins Tal. Rumort und lässt den Blitz hinab. Scheitelt Gebirge, wuchtet Tradition.

In einem dieser dichten Fässer. Aus Liebe wurde es für dich den Hang hinab gestoßen. An scharfem Fels vorbei - an deutschem Stein. Hinunter Mosel, Rhein Schiefergebirgen. Da solltest du das Rheingold sein.

Und klebtest fest, an Gummimasse, geschmolzen weil das üble fremde, anstatt die reine Spucke spuckte. Der Spuk im Schattensein hält heut und in des Zukunfts Wirken nicht mehr die Birken, nicht die Weide.

Fest und treu grüßt
HJH